не бухти, бухарик
Джон сидит на скамейке в том самом парке, где он встретил Майка Стемфорда. Воспоминаний нет, есть только скамейка, осенние листья и стаканчик обжигающего кофе в руке. Подставляя лицо еще согревающим лучам солнца, Джон прикрывает глаза.
Время течет медленно, некуда торопиться. Слышны неторопливые разговоры, шелест листвы, шорох шагов.
Внезапно наступило затмение в этом миролюбивом мире, под кожей век Джона Уотсона: свет исчез и наступила тьма.
Глаза открыты. Нужно немного времени, чтобы вернуться и увидеть кто стоит перед ним.
Шерлок.
Джон смотрит на него и молчит. Он уже все сказал у могилы, он уже все почувствовал за этот год. Возвращение дало лишь одну мысль.
Шерлок садится рядом и ждет.
Джон продолжает смотреть в его глаза.
- Все на что был способен Мориарти, это выжигать чужие сердца. Ты тоже этому научился.
Джон ставит стаканчик на скамейку.
- Умереть - было бы честнее - говорит он все тем же спокойным и ровным голосом.
- Ты не вернулся, просто ушел. Найти тебя, не нашли. Знаешь, - Джон провел рукой по надгробию, скидывая сухую листву, - я ждал, ждал, даже когда все сроки уже прошли, когда мать умерла, когда отправился в Афганистан. Что тут скажешь, если я до сих пор жду. Не вскакиваю от каждого стука и звонка в дверь, как лет двадцать назад, но все еще верю, что ты придешь. Хотя это и невозможно.
Джон садится прямо на землю и в задумчивости подгребает хрупкие листья к себе.
- Я так тебя и не простил, отец. Я не знаю, как прощать мертвых.
Взгляд в небо, губы на миг сжимаются.
- Но он жив, - короткий вздох - И теперь я не знаю, что делать. Я верил в его возвращение, так же как и в твое. Но я и видел его смерть. Одинокий полет этого прохвоста. Такой вот глупый у тебя сын: верил и в смерть, и в жизнь. Шерлок Шреденгера.
Уголок рта дернулся в усмешке.
- Я сравнил его с Мориарти, идиот. А ведь он похож на тебя, отец. Такой же отстраненный, словно не от мира сего, скупой на эмоции, скорее похожий на холод, чем на пламя.
Он своей смертью заморозил сердце
Когда Джон видит Шерлока во второй раз, ему хочется заплакать. Но он ждет чего-то.
- Ты оплакивал меня, а значит я умер. Ты считал, что меня нет, а если меня нет для тебя, значит меня нет и для самого себя.
Лед начинает таять и вода уходит, стекая по щекам, подбородку и шее, впитываясь в так удачно оказавшийся рядом шарф.
Время течет медленно, некуда торопиться. Слышны неторопливые разговоры, шелест листвы, шорох шагов.
Внезапно наступило затмение в этом миролюбивом мире, под кожей век Джона Уотсона: свет исчез и наступила тьма.
Глаза открыты. Нужно немного времени, чтобы вернуться и увидеть кто стоит перед ним.
Шерлок.
Джон смотрит на него и молчит. Он уже все сказал у могилы, он уже все почувствовал за этот год. Возвращение дало лишь одну мысль.
Шерлок садится рядом и ждет.
Джон продолжает смотреть в его глаза.
- Все на что был способен Мориарти, это выжигать чужие сердца. Ты тоже этому научился.
Джон ставит стаканчик на скамейку.
- Умереть - было бы честнее - говорит он все тем же спокойным и ровным голосом.
- Ты не вернулся, просто ушел. Найти тебя, не нашли. Знаешь, - Джон провел рукой по надгробию, скидывая сухую листву, - я ждал, ждал, даже когда все сроки уже прошли, когда мать умерла, когда отправился в Афганистан. Что тут скажешь, если я до сих пор жду. Не вскакиваю от каждого стука и звонка в дверь, как лет двадцать назад, но все еще верю, что ты придешь. Хотя это и невозможно.
Джон садится прямо на землю и в задумчивости подгребает хрупкие листья к себе.
- Я так тебя и не простил, отец. Я не знаю, как прощать мертвых.
Взгляд в небо, губы на миг сжимаются.
- Но он жив, - короткий вздох - И теперь я не знаю, что делать. Я верил в его возвращение, так же как и в твое. Но я и видел его смерть. Одинокий полет этого прохвоста. Такой вот глупый у тебя сын: верил и в смерть, и в жизнь. Шерлок Шреденгера.
Уголок рта дернулся в усмешке.
- Я сравнил его с Мориарти, идиот. А ведь он похож на тебя, отец. Такой же отстраненный, словно не от мира сего, скупой на эмоции, скорее похожий на холод, чем на пламя.
Он своей смертью заморозил сердце
Когда Джон видит Шерлока во второй раз, ему хочется заплакать. Но он ждет чего-то.
- Ты оплакивал меня, а значит я умер. Ты считал, что меня нет, а если меня нет для тебя, значит меня нет и для самого себя.
Лед начинает таять и вода уходит, стекая по щекам, подбородку и шее, впитываясь в так удачно оказавшийся рядом шарф.
-
-
22.01.2012 в 01:25-
-
22.01.2012 в 04:22-
-
24.01.2012 в 14:37Я! Я ленивый! %)
А вообще, просто неохота. По-моему, про это уже все сказали задолго до меня.
-
-
24.01.2012 в 15:15-
-
24.01.2012 в 15:31Безумная Сумасшедшая,